他就站在你现在的位置，握着半杯白葡萄酒，直到手指凝固成缠绕着玻璃的铅条，那是二十六年前的感恩节，他整夜都没有离开我的厨房，故事并不像浓汤，需要甜菜根罗勒叶还有足够的火候，他不停地不停地说，好像倾吐了很多故事，又好像只是重演了一场夹杂着铁丝与铜片的冰雹，我真的看见了，餐桌上的白色芍药急速枯萎，结冻的露台正迎来第一缕阳光，他说他想要诅咒那些勇于背叛的女人。
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